Todos los principios de temporada se presentan como una novela de ilusión vendida por fascículos. Los jugadores juegan, ríen, se divierten y son las personas más felices del planeta. Para no serlo, siendo futbolistas del mejor equipo del mundo y viviendo en el Disneyland del balompié. Cada entrenamiento es un gol de portada y cada paseo por el mundo es un motivo para aprender cultura e historia.
Ocurre que las ventas de humo duran lo que tardan en llegar los malos resultados. Primero fue Lopetegui, después fueron las ausencias y cuando se quisieron agarrar a Pintus como el timón guía de la remontada, se han dado de bruces con la realidad y buscan una nueva cabeza de turco; cuando el pueblo baja el pulgar y el presidente ve su cabeza pendiente de un hilo, la maniobra siempre es la misma: esparcir la basura y esperar a que los buitres lleguen en busca de carroña.
Siempre que un gigante cae a plomo, la caída es estrepitosa. La crisis del Madrid se ha llevado por delante muchas ideas y, sobre todo, ha dejado en pelotas a más de un rastrero de la información. Aquellos que viven de hacer el ridículo seguirán haciéndolo porque no les cabe un gramo más de vergüenza en el cuerpo y el resto, acostumbrados a vivir en la gesta, han de torcer el hocico y reconocer que quizá habían exagerado con el pronóstico y el monstruo no era tan fiero como lo pintaban.
En realidad, no debería pasar nada. El Madrid tiene mimbres y dinero para reconstruirse y los análisis no deberían ser tan catastrofistas porque, al fin y al cabo, todos los ciclos terminan muriendo. La derrota es un factor común en el deporte; demasiado común como para no temer sus consecuencias. El problema es que, cuando te acostumbras a ganar, crees que la sonrisa siempre vivirá perenne en el rostro. Nadie gana para siempre, nadie es Dios en el deporte porque sino el deporte no viviría de la emoción y respiraría por la pasión. Las grandes derrotas no matan a nadie, sólo sirven de filtro para distinguir a los tontos de los cuerdos. Y esta semana loca ha dejado a más de uno con cara de gilipollas.
Ocurre que las ventas de humo duran lo que tardan en llegar los malos resultados. Primero fue Lopetegui, después fueron las ausencias y cuando se quisieron agarrar a Pintus como el timón guía de la remontada, se han dado de bruces con la realidad y buscan una nueva cabeza de turco; cuando el pueblo baja el pulgar y el presidente ve su cabeza pendiente de un hilo, la maniobra siempre es la misma: esparcir la basura y esperar a que los buitres lleguen en busca de carroña.
Siempre que un gigante cae a plomo, la caída es estrepitosa. La crisis del Madrid se ha llevado por delante muchas ideas y, sobre todo, ha dejado en pelotas a más de un rastrero de la información. Aquellos que viven de hacer el ridículo seguirán haciéndolo porque no les cabe un gramo más de vergüenza en el cuerpo y el resto, acostumbrados a vivir en la gesta, han de torcer el hocico y reconocer que quizá habían exagerado con el pronóstico y el monstruo no era tan fiero como lo pintaban.
En realidad, no debería pasar nada. El Madrid tiene mimbres y dinero para reconstruirse y los análisis no deberían ser tan catastrofistas porque, al fin y al cabo, todos los ciclos terminan muriendo. La derrota es un factor común en el deporte; demasiado común como para no temer sus consecuencias. El problema es que, cuando te acostumbras a ganar, crees que la sonrisa siempre vivirá perenne en el rostro. Nadie gana para siempre, nadie es Dios en el deporte porque sino el deporte no viviría de la emoción y respiraría por la pasión. Las grandes derrotas no matan a nadie, sólo sirven de filtro para distinguir a los tontos de los cuerdos. Y esta semana loca ha dejado a más de uno con cara de gilipollas.
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